Algodón frío a caer do ceo.
Tremor teimoso
Que chega ata os ósos...
Chove, neva e tamén venta,
E alá, na praia,
Que soas están as areas!
Ninguén as quenta
Co seu calor.
Ninguén as perturba co seu falar...
Apenas o sal do mar,
Ao chegar con estrondo onda elas,
Dálles algún sabor
Aos seus días tristeiros
E con saudade do verán.
Ningún comentario:
Publicar un comentario